No existe nada, ninguna realidad, excepto las sensaciones. Las ideas son sensaciones, pero de cosas no situadas en el espacio, y a veces ni siquiera en el tiempo.
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¿Sentir? ¡Que sienta quien lee!
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¿Qué pensará el muro de mi sombra?
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En la vida, la única realidad es la sensación. En el arte, la única realidad es la conciencia de la sensación.
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El arte, en suma, es la expresión armoniosa de la conciencia que tenemos de las sensaciones, es decir, nuestras sensaciones deben ser expresadas de tal forma que creen un objeto que se convertirá para los demás en una sensación. Los principios del arte son: 1) toda sensación debe ser plenamente expresada; 2) la sensación debe ser expresada de manera que pueda recordar; el conjunto así producido debe conjuntar hasta donde sea posible a un ser organizado: sólo vivirá bajo esta condición.
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Leve, leve, un viento muy leve pasa. Y se va, siempre muy leve.
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El poeta superior dice lo que siente de verdad; el poeta mediano, lo que decide sentir, y el poeta inferior, lo que cree que debe sentir.
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A veces hay un gran placer estético en dejar pasar, sin expresarla, una emoción que exige palabras. Ningún poeta tiene el derecho de escribir versos sólo porque tiene necesidad de ello.
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Lo que vemos de las cosas son las cosas. ¿Por qué habríamos de ver una cosa si hubiera otra? ¿Por qué ver y oír sería ilusionarnos si ver y oír son ver y oír?
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Sólo la Naturaleza es divina, y ella no es divina…
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Quien escribe para obtener lo superfluo como si escribiese para obtener lo necesario, escribe aun peor que si sólo escribiese para obtener lo necesario.
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El misterio de las cosas ¿dónde está? ¿Dónde está que no aparece para mostrarnos al menos que es misterio?
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Sé plural como el Universo.
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El mundo no se hizo para pensarnos en él (pensar es estar enfermo de los ojos) sino para mirarlo y estar de acuerdo…
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Enrollar el mundo alrededor de nuestros dedos como un hilo o una cinta con la que juega una mujer que sueña en la ventana.
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Un hombre, si es verdaderamente sabio, puede gozar desde una silla todo el espectáculo del mundo, sin saber leer, sin hablar con nadie, utilizando sólo sus sentidos, con la condición de que su alma no esté jamás triste.
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Sentir todo, de todas las formas.
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Soy un guardador de rebaños. El rebaño es mis pensamientos y mis pensamientos son todos sensaciones.
Fernando Pessoa
(Lisboa, 13 de junio de 1888 – 30 de noviembre de 1935)
Fuente:
Fernando Pessoa: Plural de nadie. Aforismos. (Traducción: Miguel Ángel Flores)
En clave de haiku 